Dorothy : “Ju lutem, profesor, pse nuk mund të vijmë me ju për të parë të gjitha kokat e kurorëzuara të Evropës?”
Nga Sado Dollaku
Magjistari i mrekullueshëm i Ozit, L. Frank Baum
Ata premtuan të ndërtonin një urë në Bunë. E thanë këtë si në dimër ashtu edhe në verë. Në tryeza të rrumbullakëta. Në takime. Në Kuvend. Në televizion. Në kafene. E thanë me harta në mur dhe me gishta në hartë.
Buna mbeti e njëjtë.
Burrat vinin me dosje . Gratë vinin me dosje . I hapnin si libra të shenjtë. Tregonin vija dhe numra. Flisnin për autostradat , korridoret evropiane, rrjedhat, integrimin. Flisnin me një ton autoritar, por të butë që nuk e rëndonte ujin.
Jashtë, Buna lëvizte në shtratin e saj të vjetër. Ngadalë. Ngjyrë kafe në shi. Si xham në vapën e verës. Ajo nuk debatoi. Nuk ishte e lumtur. Thjesht kalonte pranë.
Dorothy jeton pranë bregut të lumit. Ajo zotëron një kioskë që shet gjithçka dhe asgjë. Cigare. Coca-Cola. Kafe . Kuponë telefoni. Lodra plastike. Ajo ka një radio të vogël dhe një karrige të vogël. Ajo e njeh zhurmën e çdo makine lokale. Ai e di kur turistët humbasin rrugën nga mënyra se si ngadalësojnë në një kthesë.
I treguan për urën kur ishte e vogël. Ajo kujton herën e parë që dëgjoi për të. Ajo ende shkonte në shkollë. Kryetari i bashkisë erdhi me shoqëruesit e tij, si dhe me një numër të madh mediash. Kishte tullumbace. Fëmijët vizatonin të ardhmen me ngjyra të ndezura. Një urë e fortë dhe krenare. Kryetari i bashkisë i ledhatoi kokën dhe, duke parë kamerën, tha se ura ishte një dhuratë për brezin e tyre.
Tani ajo është tridhjetë e shtatë vjeç. Vizatimet kanë ikur. Kryetari i bashkisë është në pension. Dhurata nuk ka mbërritur.
Rruga e verdhë me pluhur nuk është rrugë këtu. Është një letër e vulosur. Raporte në kopertina të pastra. Studime fizibiliteti. Studime të mbrojtjes së mjedisit. Studime të trafikut. Secila me një titull të gjatë. Secila me logo dhe datë. Secila me një përmbledhje që thotë të njëjtën gjë me fjalë të reja. Se ura është e rëndësishme. Se ura është e mundur. Se ndërtimi i urës do të fillojë së shpejti.
Këto studime bien në sy në zyra. Ato shtrihen mbi tavolina të lëmuara. Ato udhëtojnë për në kryeqytet dhe kthehen me firma të reja. Ato i bëjnë përshtypje vizitorëve. Ato ngushëllojnë ministrat. Ato u japin punë shtypshkronjave.
Ata nuk e kalojnë lumin.
Dorothy kishte parë shumë prej tyre. Kryesisht në duart e atyre që blejnë cigare në kioskën e saj. Ata po klikojnë mbi dosjet sikur të provojnë diçka të rëndësishme.
«Ja, po bëjmë përparim», thonë ata.
“Në pesë vjet nuk do ta njohësh këtë qytet.”
Ajo buzëqesh. Kthen kusurin. Nuk pyet se për cilin vit flasin.
Pak më poshtë, poshtë lumit, pranë kallamishteve qëndron Drogëlushi. Nuk është bërë prej kashte. Ai ka veshur një këmishë me katrorë. Flokët i ka të hollë. Ai mban syze me kornizë të trashë. Ai ka studiuar jashtë vendit. Ai u kthye me një diplomë dhe besim në strategji. Tani punon si planifikues.
Ai di çdo rregullore. Ai di çdo shkurtim. Mund të vizatojë një urë në pjesë. Mund të rendisë nëntë skenarë dhe gjashtë opsione. Ai ka një skedar të quajtur Mësimet e nxjerra dhe një tjetër të quajtur Praktikat më të Mira .
Por ai nuk ka idenë se si ta ngisë shtyllën e parë në bregun me baltë.
«Sikur të ishte më e qartë korniza», thotë ai. Ia thotë Dorothy-t kur blen cigare. E thotë gazetarëve . E thotë në forume. «Na duhet harmonizim. Na duhet një vizion gjithëpërfshirës».
Ai tregon hartën në tabletin e tij. Ura shkëlqen në mënyrë perfekte në ekran. Ajo hedh një reflektim mbi ujin dixhital që është i qetë dhe blu.
Dorothy shikon vijën e hollë të dritës. Imagjinon Bunën në dimër, kur degët kalojnë pranë dhe shishet plastike grumbullohen. Mendoni për stuhitë, baltën dhe zakonet e vjetra.
«Është e bukur», thotë ajo.
“Nuk është vetëm e bukur,” thotë ai. “Kjo është transformuese .”
Ura e Dordolecit është e ndriçuar dhe e pastër, e paprekur nga balta apo mbeturinat. Disa kilometra larg, makineritë e kallajit flenë nën pluhur, duke pritur që projekti t’i mbijetojë fazës së diskutimit
Njeriu prej Kallaji po pret pranë rrugës së vjetër. Trupi i tij është bërë prej mishi, por zemra e tij është si ndryshku. Zotëron një kompani ndërtimi. Besonte te projektet. Kujton kohën kur kontrata nënkuptonte punë, jo bisedë.
Oborri i tij është plot me makina ņë gjumë. Një ekskavator me bateri të shkarkuara. Një mikser ngjyrash i zbehur. Kamionë që për muaj të tërë nuk transportonin asgjë tjetër përveç rërës nga Buna . Ai i mban në hije, sikur të ishin kafshë të lodhura.
Ai fitoi një tender një herë. Jo për një urë. Për një projekt më të vogël. Një shpatull. Për një parking. Paratë erdhën me vonesë. Pastaj disa projekte nuk u përfunduan. Qeveria ndryshoi. Ai vazhdoi t’i paguante punëtorët e tij. Derisa nuk mundi ta bënte më. Disa punëtorë u larguan. Disa qëndruan dhe pritën.
Ai shikon lajmet kur flasin për urën. Dëgjon fjalë të tilla si “tender ndërkombëtar”. Ai e di çfarë do të ndodhë më pas. Tender. Ankesë. Një tender tjetër. Një ankesë tjetër. Asgjësim pa emër.
“Ura do të krijojë qindra vende pune”, thonë ata.
Ai buzëqesh në ekran. Nofulla e tij është e shtrënguar.
«Ndoshta do ta bëjnë», thotë me vete. «Për avokatët».
Amplifikon zërin. Pranë grafikës së urës, shfaqet një fytyrë e njohur, e sigurt dhe me zë të lartë. Njeriu prej Kallaji e njeh mirë tani.
Luani Frikacak jeton në ekran. Është i fortë atje. E mban veten me arrogancë në studio dhe në podiume. Ka një zë të fuqishëm. Përplas dorën në tavolinë kur flet për urën. E quan strategjike. E quan historike. E quan shtyllën kurrizore, kashtën e jetës, hyrjen.
Ai viziton Ulqinin para zgjedhjeve. Qëndron pranë lumit me kamerat pas tij. Era ia ngre kravatën. Ai tregon nga qielli i zbrazët ku duhet të jetë ura dhe thotë: “Kjo do të jetë këtu së shpejti.”
Një fëmijë e pyeti dikur: “Kur?”
Ai qeshi. Edhe shoqëria përreth tij qeshi. Ata ia përkëdhelën flokët atij fëmije.
“Jemi në fazat e fundit,” tha ai.
Kështu ishte gjatë qeverisjes së mëparshme.
Kur kamerat fiken, fytyra e tij qetësohet. Kontrollon telefonin. Këshilltari i tij pëshpërit. Hipin në makinë me xhama të errët dhe e lënë lumin pas. Balta nuk është e dukshme në foto.
E vetmja gjurmë që lë pas është dixhitale: klipe, tituj kryesorë, slogane, gati për t’u transmetuar dhe përsëritur nga të tjerët.
Mbi Fushat e Lulekuqeve të Fshehura, mbi tela dhe në rrjeta, Majmunët fluturojnë. Ata nuk kanë krahë, por lëvizin shpejt. Janë troll dhe profile të rreme. Këto, përveç njoftimeve për shtyp, janë edhe postime të sponsorizuara . Ata bërtasin në komente. I hedhin njëri-tjetrit mesazhe sikur të ishin topa bore. Apo të bëra nga rëra e lagësht.
“Mjaft me negativitete,” shkroi njëri nën një foto të Leos.
«Këto gjëra kërkojnë kohë», thotë një tjetër.
«Opozita e bllokoi», thotë një i tretë.
” Bruksel e shtyu atë.”
“Ambientalistët e shtynë për më vonë.”
” Bashkia e zvarriti punën.”
Postimet e vjetra në Facebook, Tik -Tok dhe Instagram zhduken shpejt. Ato zëvendësohen nga njoftime të reja, të reja që dalin shpejt të cilat e mbrojnë çdo ndalesë si përparim. Ato e shndërrojnë çdo vit heshtjeje në “përgatitje të kujdesshme”.
Nipi i Dorothy-t i ndjek dhe i lexon gjatë gjithë kohës. Ai i tregon asaj telefonin e tij.
“Shiko,” thotë ai. “Thonë se ura është e gjelbër tani.”
Ajo shikon ekranin. Sipër lumit të gjelbër është një hark i pastër dhe i bardhë. Zogjtë fluturojnë në një formacion të përsosur V. Këmbësorët ecin me këmisha të buta prej liri pa asnjë gjurmë djerse.
«Duhet të jemi në një vend tjetër», thotë ajo.
“Jo,” thotë ai. “Këtu shkruan Ulqini.”
Gjithmonë ka arsye në komente për të mos lëvizur asgjë. Nuk është kurrë faji i sotëm. Gjithmonë ka diçka të trashëguar ose ndonjë rregull që nuk mund të përshpejtohet.
Shtriga e Ligë e Lindjes nuk është një person. Ajo është gjithçka që ishte më parë. Plane të së kaluarës. Dosje të humbura. Zyrtarë të vjetër. Ata që kanë vdekur. Ata që janë zhvendosur. Gabime që nuk mund të shpjegohen. Është varreza e “vendimeve të mëparshme”.
Sa herë që dikush pyet pse ura nuk është këtu, ata e kujtojnë atë.
“Administrata e mëparshme dështoi të siguronte fondet.”
“Projekti i mëparshëm kishte të meta.”
“Ne trashëguam një katastrofë.”
Ata flasin për të sikur ajo ende dërgon mallkime nga një kohë tjetër. Është shumë e dobishme. Ajo nuk mund të përgjigjet.
Atë që Lindja nuk mund ta bllokojë me kujtesë, Perëndimi mund ta ngadalësojë me procedura.
Shtriga e Ligë e Perëndimit është më e pranishme. Ajo ka shumë fytyra. Zyra të rregullta, por të ngadalta. Rregullore të vështira. Mungon firma. Konflikt interesi i maskuar si proces i rregullt ligjor. Një eksperte që gjen një shqetësim të ri sa herë që zgjidhet një i vjetër.
Shtriga e Ligë e Perëndimit shfaqet në fraza.
“Derisa të mbarojë studimi…”
“Derisa të vijë miratimi…”
“Deri në vlerësimin përfundimtar të ndikimit në mjedis…”
Çdo ” derisa ” shënohet si një gur në kalendar. Ditët ikin shpejt.
Pas mallkimeve dhe paralajmërimeve, vijnë bekimet. Ato tingëllojnë ndryshe. Ato funksionojnë njësoj.
Shtrigat e Mira vijnë në raporte. Ato vijnë nga Veriu dhe Jugu me veshje të zgjedhura me kujdes. Ato flasin për fonde. Për grante . Për instrumente. Për mekanizma. Ato e lavdërojnë projektin. Ato thonë se është në përputhje me prioritetet. Ato përmendin qëndrueshmërinë, kohezionin dhe lidhshmërinë.
Publiku duartroket. Kryetari i bashkisë buzëqesh. Zëri i përkthyesit dridhet me shpejtësi. Shtrigat e mira thonë se e mbështesin urën. Ato thonë se dera është e hapur.
Pastaj ata largohen. Dera mbetet e hapur. Asgjë nuk kalon nëpër to.
Midis vizitave, skena duhet të rivendoset. Aktorë të rinj, slogane të reja, e njëjta shfaqje.
Ndonjëherë vjen Tornado. Quhet Ndryshim . Zgjedhje. Ka slogane dhe postera të rinj. Heq tabelat e vjetra dhe vendos fytyra të reja mbi to. Dorothy e shikon nga kioska e saj. Ajo sheh makina me altoparlantë. Ajo sheh flamuj. Ajo dëgjon muzikë, më të fortë se çdo gjë e imagjinueshme.
Në këto kohë, ura kthehet si një fantazmë që nuhat votën. Po bëhet shumë e mirë. Shfaqet në banderola. Shkëlqen në animacione. Shumë e prekin imazhin e urës me duart e tyre.
“Ky është prioriteti ynë,” përsërisin ata. “Ky është premtimi ynë.”
E thonë më me zë të lartë, sikur zhurma të derdhte beton.
Kur kalon tornadoja, posterat shkëputen. Muzika ndalet. Fytyrat e reja duken si fytyra të vjetra. Ura shndërrohet përsëri në vija në letër.
Kur zhurma shuhet, e vetmja gjë që mbetet është lumi dhe njerëzit pranë tij, pikërisht aty ku ishin më parë.
Jeta përreth Bunës vazhdon. Peshkatarët i hedhin rrjetat e tyre aty ku duhet të qëndrojnë shtyllat e urës. Djemtë zhyten nga brigjet me baltë. Vajzat bëjnë foto në perëndim të diellit, të përshtatura nga një boshllëk ku mund të jetë një hark ure. Turistët pyesin nëse ka një rrugë më të shkurtër për të kaluar në anën shqiptare. Vendasit ngrenë supet. Ata tregojnë nga veriu.
“Kemi urën,” thonë disa dhe qeshin. Shoferi i taksisë qesh. Ai ua merr paratë. Ka tridhjetë vjet që dëgjon për urën. Nëse ndërtohet ndonjëherë, puna e tij do të përfundojë. Mercedesi i tij do të dalë në pension para tij.
“A e do urën?” e pyeti Dorothy.
Ai shikon lumin. Ai shikon qiellin.
«Dua ta shoh urën të ndërtuar», thotë ai. «Pastaj do të vendos».
Njerëzit kanë mësuar të jetojnë me premtime si me motin: t’i vënë re, të flasin për te dhe pastaj të kthehen në punë. Vetëm një krijesë në këtë histori duket e vendosur të shpojë, të nuhasë, të tërheqë çdo gjë të lirshme dhe që del jashtë.
Ndonjëherë, në fund të pasdites, drita qetësohet dhe Plazha e Madhe qetësohet. Pluhuri qëndron pezull në ajër. Buna shkëlqen me ar të zbehtë. Në ditë të tilla, Totos i pëlqen të shkojë për një shëtitje.
Emri i Totos nuk është në të vërtetë Toto. Ai është thjesht një qenush i vogël me sjellje të këqija. Ai i përket të gjithëve dhe askujt. Ai njeh çdo kosh plehrash dhe çdo rrugë të shkurtër. Ai fle pas kioskës së Dorothy-t kur bie shi. Ai leh motorëve. Ai nuk ka respekt.
Ai nuk ka frikë nga asgjë. Ai shkon në dyqane dhe në vende të tjera nga të cilat duhet të qëndrojë larg. Ai rrëshqet nëpër derën gjysmë të mbyllur. Ai fshihet pas perdeve që shërbejnë për dekorim, jo për privatësi.
Në ditën e Prezantimit Publik të Urës së Bunës , salla është plot me karrige. Njerëzit ulen me krahë të kryqëzuar. Ka një projektor. Ka një banderolë me katër logo. Tre burra dhe një grua janë ulur në një tavolinë të gjatë me mikrofonë. Shishe me ujë qëndrojnë përpara tyre, të paprekura.
Në ekran, ura është përsëri perfekte. Lundron mbi lumë si premtim mbi të cilin mund të ngasësh makinën. Moderatori flet për fazat. Flitet për hapat. Tregon për gjithçka që është bërë. Nuk përmend atë që nuk është bërë.
Dorothy është ulur në fund. Ajo e mbylli kioskën e saj herët. Dordoleci është në panel. Njeriu prej Kallaji është në rreshtin e dytë. Luani Frikacak dërgoi një video që luhet në ekran para prezantimit në PowerPoint. Zëri i tij është i fortë. Sytë e tij janë seriozë. Ai tha se projekti po hyn në një fazë vendimtare.
Njerëzit po dëgjojnë. Disa mbajnë shënime. Disa kontrollojnë telefonat e tyre.
Toto futet fshehurazi nën karriga. Askush nuk po e ndalon. Është i vogël. Dhe e shpejtë. Nuhat karrigat plastike, pluhurin në dysheme, këmbët e ftohta me sandale verore.
Arrin në pjesën e përparme. Pranë skenës është një perde, e hollë dhe e gjelbër. Fsheh kabllot. Fsheh kutitë.Fsheh njerëzit që operojnë zërin dhe dritën.
Toto e tërheq perden. Në fillim nuk ndodh asgjë. Pastaj dëgjohet kërcitja e unazave plastike. Perdja ulet pak.Shihet një tufë telash. Një prizë me shkëndija . Një burrë me kufje që mallkon veten. Një listë tezash për diskutim në letër të njollosur me kafe .
Një laptop me ekran të hapur në të cilin mund të lexohet emaili: “Me keqardhje ju njoftojmë se për shkak të kufizimeve buxhetore, ndarja e fondeve për urën e Bunës do të shtyhet për periudhën e ardhshme financiare…”
Për një çast, zëri i butë në altoparlant dhe ura ndriçuese në ekran humbasin magjinë e tyre. Pas tyre janë vetëm pajisje, udhëzime dhe një email që askush nuk duhej ta kishte lexuar.
Inxhinieri i zërit e përplas laptopin. Ai e ngre perden me njërën dorë. Ngre dorën për të goditur qenin. Toto e shmang. Vrapon prapa midis karrigeve.
Por disa njerëz kanë parë mjaftueshëm. Panë rrëmujën pas zërit të butë. Panë që ura jeton më shumë në të folur sesa në buxhete.
“Keni ndonjë pyetje?” thotë moderatori.
Në fillim, askush nuk flet. Pastaj një plak ngre dorën. Ai i ka mbijetuar luftërave, përmbytjeve dhe zgjedhjeve. Zëri i tij është i ulët.
“A do ta kaloj këtë urë para se të vdes?”
Paneli hesht. Dordoleci shikon shënimet e tij. Një grua shikon tavanin. Burri në mes kollitet.
«E kuptojmë shqetësimin tuaj», thotë ai. «Por ky është një proces kompleks».
Plaku pohon me kokë. Kjo nuk është përgjigjja. Mjaft me këto premtime..
Jashtë, dielli ka perënduar. Dorothy kthehet në shtëpi duke ecur pranë lumit. Uji është i errët tani. Vetëm dritat e thyera të Plazhit të Madh janë të dukshme.
Për një çast ajo e imagjinon urën. Jo si një montazh të përsosur. Jo si harf me çifte të lumtura. Imagjinon hekur. Beton. Punëtorët me qafë të djegur nga dielli. Kamionë në agim. Baltë mbi çizme. Zhurmë. Vonesa. Grindje. Të sinqerta. Pastaj ajo e sheh veten duke kaluar urën me dhurata në dorë, e ndritshme dhe e shpejtë, në shi.
Në atë foto nuk ka asnjë fjalim. Asnjë logo. Asnjë vizion i madh. Ka vetëm diçka që është ndërtuar dhe përdoret.
Ajo mendon se magjia e vërtetë nuk janë premtime boshe. Magjia e vërtetë do të ishte zhurma e makinës së parë që drejton shtyllat e urës. Armatura prej çeliku në kantierin e ndërtimit. Punëtorët e ndërtimit me jelekë pune në vend të politikanëve me kostume.
Por magjia nuk është ajo që ata kanë. Kanë përralla. Kanë simbole. Kanë Rrugën e verdhë me pluhur , prej letre. Ata kanë një Magjistar të bërë nga mikrofonë dhe klipe të montuara.
Të njëjtat figura sillen rreth tij, vit pas viti: Doroteat që presin, Dordolecat që planifikojnë, Njerëz prej Kallaji që ndryshken, Luanë që ulërijnë para kamerave, Shtrigat që gjejnë justifikime dhe vonojnë, Majmunë që komentojnë dhe na ndajnë, dhe qen si Toto që ndonjëherë e tërheqin perden aq fort sa të tregojnë se çfarë fshihet pas saj..
Ata kanë edhe një lumë që është indiferent.Buna rrjedh vit pas viti. Nuk zemërohet .Nuk lodhet kurrë. Nuk voton. Thjesht po pret, në mënyrën e vet të ngadaltë dhe të duruar, një urë që mund të mos ndërtohet kurrë.
